Ma fille de dix ans m’a regardée et m’a chuchoté : « Maman… Vous ne pouvez pas utiliser cet enfant à la maison. Choqué, je lui ai demandé pourquoi. Ses actions ont tremblé lorsqu’elles ont été reçues par téléphone. « Regardez-le », a-t-elle dit. Au moment où l’écran a été appliqué, les jambes se sont levées et se sont pliées.

Même nom, même deuxième prénom. C’est rare, mais ce n’est pas possible.
La gorge de Sarah s’assécha. « Alors, quel enfant est le mien ? »
Le docteur fronça les sourcils. « Bien à vous, Mme Walker. S’il vous plaît, ne vous laissez pas emporter par la paranoïa. Votre fille n’était pas loin de vous.
Mais Sarah s’en souvenait : Olivia avait été emmenée pour un examen. L’infirmière a-t-elle échangé des bracelets par erreur ?
Après qu’Émilie soit tombée sur le bord du lit et qu’elle ait chuchoté de nouveau :
« Maman, le deuxième enfant à travers la vitre de la chambre des nouveau-nés. Semble… tout comme Olivia.
Le cœur de Sarah battait la chamade. Deux enfants, même nom, même jour, mêmes traits. Quelles étaient les occasions ?
Cette nuit-là, alors que les couloirs étaient silencieux, Sarah s’est faufilée dans la chambre du nouveau-né.
Rangées de lits bébé aux parois durables, unis recouverts de couvertures pastel.
Étiqueté l’étiquette de votre enfant : Walker, Olivia Grace. Mais à côté, l’insert, il y avait la même étiquette.
Elle s’est figée. Deux enfants. Marquages identiques.